segunda-feira, 29 de setembro de 2014

COM COR


Pensando muito em canções de Péricles Cavalcanti...

Manhã, ogiva
manhas, orgias:
tudo acontece, tudo acontece
tudo tece com cor...
O amanhã que aborta hojes,
que aportou as partes
ou têm, ontem...

Pra cancionar,
estacionar este acionar,
dissipar o ínfimo, os íntimos
o par, parir...

Para ir além do além,
lembrar que o que há
não há...

terça-feira, 23 de setembro de 2014

PIERROT, COLOMBINA...



Pra antigos carnavais...

quando tudo se revela
e nada se resvala,
é vela, é vala:
é reles valsa;
falsa dança,
tétrica andança, 
passo infalso em falsete
um baile todo, num cacoete
bailam todos no deleite...

pierrot, colombina...
na Colombo, na retina
a grafitar o céu, gravitar ao léu
melindroso, em fel...
alguém chora,
implora por seu calor;
mas agora,
agouram seu alalaô,
voam serpentinas, serpente que atina

colombina, arlequim e pierrot... 

segunda-feira, 22 de setembro de 2014

SIMPLESMENTE NÃO É...


Qualquer relação com a realidade soará como mera coincidência...

- Casou?!
- É, casaram...
- Como assim casou?!
- Casou casando, ué...
- Mas é casou casou ou só casou?!
- Como assim “casou casou”?! Eles casaram, tá aqui no Facebook: “Isla e THC estão casados...”
- Vixi, assumiram na rede é porque o troço tá sério...
- Fudeu, amigo...
- É, fudeu... Quer uma cerveja?!
- Ah, quero sim...
Poeta simplesmente continua a olhar fixamente pra tela do laptop. A luz emanada por ela dava um ar blasé pra coisa, não sabia definir... Célo volta da cozinha com duas latas de cerveja, passando logo uma pro seu colega.
- E agora?! – ele diz.
- E agora o quê?!
- Como o quê?! E você?!
- Eu o quê?!
- Você e ela, como vai ser?!
- Ué, não éramos mais... Vai tudo continuar na mesma. – Poeta beberica, como se querendo calar-se diante uma situação.
- Mas tu ainda tá na dela, né ?!
- Eu?! Assim, sei lá...
- Pra mim tu ainda é boladão na dela... – diz, bebericando.
- Ah, sei lá... Não queria, mas não consigo... – Poeta olha novamente para a tela do aparelho, repete pra si mesmo “casados”, “casados”... O mantra é então interrompido por Célo:
- Porra, trocar um cara como tu... Ali é uma desmiolada... Aposto que só tá com esse cara por causa da erva...
- Ah, estipular coisas pra quê?! Ela tá com ele, oras... Que sejam felizes.
Levanta a lata, propondo brinde. Célo recusa.
- Não brindo pra este bundão...
- Ah, fala assim não do cara. Nem ela merece nossos julgamentos. Foi sua escolha, precisamos respeitá-la...
- Ora, Poeta... Tu é muito sentimental, aceita tudo facilmente. Se eu fosse tu eu ia lá e pêi, dava lhe uma nas fuças...
Poeta não esconde o riso:
- Não, não, Célo... O amor acabou, pra quê chorar?! Claro que fico um tanto chateado, ainda gosto da mina e tal... mas, enfim...
Põe um jazz, “Blame It On My Youth”, Harry Allen.
- Tem seda, cara?!
- Ô, se tenho… Já tava dichavando unzinho aqui pra gente...
Poeta sorri, levanta-se e vai até o interior da casa, deixando Célo sozinho no ambiente. Este procura algo, contenta-se com um bocal de caneta.
- Porra, dichavas esta porra toda assim não !!! – diz, quase em prantos, Poeta.
Célo continua mudo, observa que Poeta carrega consigo uma garrafa.
- Hum, que parada é esta?
- Uísque Black & White, o verdadeiro cão engarrafado...
Célo não entende. Observa a garrafa.
- Não entendo...
- Este uísque era o predileto de Vinicius...
- O Vinicius Cabeleira?!
- Não, seu merda: o de Moraes...
- Moraes?! O Moreira?!
- Não, porra !!! Vinicius de Moraes, o poeta...
- Ah, tá certo... Tem isqueiro aí?!
- Tem ali no fogão, pega lá...
Célo levanta-se, sem antes ouvir pedidos de Poeta:
- E traga copos !!!

Metade da garrafa, dois baseadinhos... Poeta continua a olhar aquele indicativo de rede social, Célo, deitado num sofá, folheia uma Playboy. Solta, antes de sorver sua dose:
- Isto que é mulher, Poeta!!! Olha que peito, que coxão, que bunda...
Ele, segurando um cigarro, ao som de Conte Candoli, diz:
- Cara, eu sou um cuzão... – abaixa o rosto, chorando...
- Ué, seu couro de rola... e por quê esta agora?!
- Deus vai me permitir perder uma mulher como Isla...
 Célo se aproxima.
- Poeta, levanta este rosto...
- Me deixa, porra!!!
- Bôra, seu merda, levanta esta porra de corpo e aja como homem, caralho!!!
Célo puxa a cabeça de Poeta com força, deixando cair um pouco de uísque no chão. O cigarro também cai mediante o impacto. Os dois se olham, Poeta ainda em lágrimas. Célo observa a tela, respira e aponta:
- Cara, não deixe vadia nenhuma lhe desmerecer, caralho!!! Você é um cara bacana, muitos te amam, te respeitam e tal... Tu vai se deixar abater por causa disto?! Caralho, levanta a poeira e dá a volta por cima!!! Aposto que deve ter milhares de garotas doidinhas por você...
Poeta se levanta da cadeira, logo se agachando, numa quase posição fetal...
- Eu sou um merda controlado pela minha irmã!!! Quer apostar que daqui a pouco a puta me liga pra saber onde estou?!
O tempo de uma respirada e o celular dispara.
- Atende não, porra!!!
- Se eu não atender é pior...
Poeta pega o celular e o aciona:
- Oi, Carola... Sim, sim, estou bem... Não, não estou bebendo, nem fumando... Ora, por quê cê não vai cuidar de sua vida?! Sim, eu sei que mãe tem diabetes... eu mudei de casa pra continuar assim, é?! Carola, tenho que terminar umas paradas aqui e... Como “quê paradas”?! Paradas minha, coisas da escola... Ah, vá se fuder... Você também, bem tomado neste seu cu, porra!!!
Bufa algo no ar, observa Célo.
- Assim, cara... Aja assim, deixa ninguém te controlar não...
- Ah, eu me conheço... Daqui a meia hora ligo pra pedir desculpas...
- Tudo bem, não tem problema... Pelo menos você desabafou, tentou se impor...
- Foi por isso que Isla não me quis mais...
- Foi nada. A verdade é que ela nunca te amou...
 Célo acende mais um. Continua:
- Pelo menos não do mesmo jeito que você...
Poeta anda em direção à janela. Perto há uma luneta. Ele se posiciona e observa.
- Caraca, Houston Person é o cara!!! Olha a suavidade, combina demais com a bagana...
- Isla também adora a lua. A de hoje tá particularmente perfeita...
Célo se aproxima.
- Cara, se você não quer esquecê-la, tudo bem, é contigo... Mas tenta sofrer o menos possível. Isto não te faz bem... Toma, beba um pouco – e lhe oferece um copo – Vou lhe ser sincero: sou mais o Poeta solteiro. Cê namorando é um porre!!!
Poeta ri, vê Célo se afastar, olha tudo ao seu redor, os poucos cômodos, garrafas vazias, guimbas pisadas no chão... Decreta:
- Pois vou esquecê-la de vez. E vou fazer isto da forma mais lírica: nunca mais vou escrever sobre ela. Este será o último conto, o último ponto, o último canto... Nem verso ou prosa haverá Isla, ela será uma nebulosa nublada, em sépia, velha e desbotada, num gosto acre de dissabor, uma lembrança longe, arcaica e caduca... Adeus, Isla, delete, nunca mais...

Assim, Célo aplaudiu, Poeta apertou o botão e...